Por Grilo Cambui com ilustração de Milton Kennedy.
Pra fugir do estresse que, hoje em dia, não poupa nem nós, cidadãos interioranos, um grupo de amigos, do qual faço parte, resolveu aceitar o convite de um nosso conterrâneo que escolheu Alfenas pra morar, para que lá fossemos passar um fim de semana.
Era tardezinha de sexta-feira quando lá chegamos. Nosso amigo havia alugado um sìtio, a beira da represa, onde ficaríamos hospedados e onde faríamos ainda aquelas reuniões de que só os homens têm a capacidade de elucubrar. Os mais variados ‘’enes’’ de °GL seriam então ingeridos e misturados a uma comilança sem restrições. Uma verdadeira orgia gastro-intelectual.
Já com os devidos copos na mão, depois de colocarmos as fofocas/notícias em dia – quem duvida que homens também fofoquem?! – Discutimos de tudo. Política, trabalho, cinema, literatura, televisão e futebol, esse último tema entre onze das dez rodas de homens pesquisadas.
Um de nossos amigos figura já folclórica por ser o maior e melhor em tudo e, por sorte do nosso anfitrião e minha sermos simpáticos ao mesmo time, contava suas vantagens. Vantagens que não se restringiam somente ao futebol mas em qualquer que fosse o embate. Para rebatê-lo dizíamos saber que ele era mesmo bom só no jogo de peteca. Lógico que ele se esquivava dessa menção.
Bebemos a noite inteira, a maioria na cerveja. Alguns bebiam vinho, outros, caipirinha e, este nosso personagem, só na cachacinha. Terminamos a noite ao sabor de uma iguaria que em nossa cidade carrega boa fama, macarrão com rã.
No outro dia, após rápida passagem por Alfenas para um café da manhã na padaria, voltamos ao sítio e novamente começamos as devidas saudações aos deuses da bebida e da gastronomia. Bebi cerveja por toda manhã e tarde ao som, como na noite anterior, de uma roda de samba. Nosso amigo, firme ainda na cachacinha, se revezava nos instrumentos e mostrava ter nenhuma intimidade com nenhum deles. Mesmo assim, considerava estar abafando, apesar dos protestos de todos.
No fim da tarde, como fiel roqueiro que sou, já não agüentando mais tal tortura(!), fui ouvir um sonzinho num dos carros dos amigos Um desses amigos, sabedor de que sou chegado num whisky 12 anos, trazia me uma dose, atiçando meu antigo hábito. Novamente viramos a madrugada, eu e minhas doses, meu amigo na pinguinha e os outros com seus copos ‘’furados’’ de cerveja.
A mistura me cobrou caro. No domingo, não podia me levantar e não passar mal. A ressaca de que era eu ciente, veio ‘’braba’’. Meu colega, o da pinguinha, agora portando um como com o mesmo whisky de que não dei conta da garrafa, me confrontava alegando ser ele, apesar de dez anos mais velho que eu, ter uma saúde de ferro, no que, devido a minha situação, começava a concordar com ele.
Resolvemos voltar para nossa terra. Mas antes, almoçaríamos em Fama. Nem o prato de traíra tão famoso, de que sou conhecedor, é claro, me fez sentir fome. Água me bastava e cabia naquele momento. Meu amigo, de novo com uma dose de pinga na mão se gabando de suas bem sucedidas estripulias alcoólicas me aconselhava a procurar um médico. É claro que não lhe dei atenção. Conheço, ou acho que conheço bem, meu organismo. Aquilo não passava de ter me consentido beber mais do que me era de costume, alem de ter misturado bebidas, primeira regra que sempre deve ser levada em conta.
Dias depois em minha cidade, fiquei sabendo através de parente de nosso personagem que ele tinha sentido um ‘’pire-paque’’ e que os exames de TGO, TGP e Bilirubinas, feitos por ele, haviam dado alterações.
*Depois de consultar e se tratar, voltou a repetir suas mesmas atuações, no que alego a ele que seu médico fora milagroso e o devolvera à tenra idade dos dezesseis anos!!
Grilo
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